Sonríe...

Está dibujando, tranquila, cuando el le habla, un amigo, el de la noche anterior... Está hablando con el cuando le pregunta que hace, le pasa el link de su blog, el le dice que escribe muy bien, que es como entrar en el día a día de una bulímica... Ella le explica todo, le dice que su blog es ella, que todo lo que escribe es su vida, que las dos últimas entradas son los dos últimos días de su vida, de la pesadilla de la que no es capaz de despertar, el la anima, le dice que a el le importa, que no puede seguir así... Le pide que sonría, que ella merece más, que no se puede acostumbrar a eso, que tiene que vivir, y luchar...

Ella llora en silencio en su habitación, mientras a muchos kilómetros de ella el le pide que sonría, le dice que a el le importa... Llora con una sonrisa en la boca...

Seca sus lágrimas y se hace una foto, sonriendo, la edita un poco y la sube, no deja de sonreír, de repente no le duele tanto sonreír... Se mira en el espejo, recuerda los pocos momentos en los que se ha sentido feliz, y una punzada atraviesa su corazón, pero a la vez, seguir hablando con el la hace sentir mucho mejor...

Sus ojos aún están brillando, vuelve a su blog y escribe sobre esto, lo deja en un borrador y se va a preparar la cena, sigue hablando con el por chat mientras prepara la cena, prepara la cena de sus padres y se prepara una cena, cuenta cada caloría, pero intenta comer, un poco al menos, prepara un poco de brócoli hervido y una naranja...

Come, se sienta en el ordenador otra vez, habla con el, intenta mantenerse fuerte hablándole, hasta que el se conecta, le rompe por dentro, mira su nombre una y otra vez en la lista de conectados, no puede más, empiezan a hablar, le enseña el blog, pero no le dice que es todo cierto, el dice que está muy bien, no puede más, que el le diga que escribe bien la ha derribado, pero intenta seguir, llora, porque sabe jamás será valiente para confesárselo, el le recuerda su promesa, ella llora, llora amargamente...

Cree que va ha morir de dolor, pero dice que esta bien, a el, a su amigo, a todos, se encuentra mal, dice que se va a dormir, se tumba en la cama, confusa sin saber que hacer, está mareada, le entran arcadas, corre al baño, vomita, trata de calmar las náuseas, se moja el cuello, los brazos, la cara, se intenta calmar, llora, pero vuelven otra vez, trata de aguantar, pero no puede, vuelve a vomitar...

Esta es la primera vez en mucho tiempo que lo hace sin provocarlo, sin embargo llora, porque sabe que es su culpa, recuerda a su amigo y se decepciona por lo que ha hecho, se intenta animar, pensando en que al menos ha intentado comer...

Se va a dormir y deja de pensar... Y duerme, otra noche más, llora hasta quedarse dormida...

***

Al despertar se siente mejor, aún está mareada, se lava la cara y coge una manzana para desayunar...

Se pone una camisa blanca, como el resto de días, con el broche del camafeo negro, las medias de flores negras, simulando encaje, unas calzas rojas, las Martens y los shorts negros, se pone el gorro sobre el pelo, recogido en una coleta, y su suéter rojo...

Sale de casa como todos los días, llega al instituto, saluda a sus compañeros y acaba de fumarse el cigarro de cada mañana con ellos, sube a clase y se sienta, pasa las primeras horas dibujando, a tercera tiene un examen de CMC, no tiene ni idea, ha pasado tanto tiempo pensando en eso que no ha estudiado nada, esconde los apuntes en el cajón y busca las respuestas cada vez que el profesor deja de mirar...

En el patio se sienta, sola, piensa, se da cuenta de como ha cambiado, ella antes era estudiosa, responsable, pero ahora... Ahora era otra chica, completamente distinta...

Vuelve a clase con el timbre, aguanta dos horas seguidas de inglés, vuelve el patio, se sienta con Ana en la clase de volumen y hablan, pero ella miente, ella dice que está bien, que no pasa nada, finge que todo va bien...

Vuelve a casa con Ana, de despiden en su portal, ella sigue andando, ve a su otra Ana y hablan, unos minutos más tarde sube a su casa, hace la comida de sus padres, parece que la manzana no la ha hecho sentir mal, así que decide probar a comer algo más, pero no le sienta bien...

Se encuentra muy mal, vomita lo poco que tenía en el estómago, se limpia la cara, aguanta las lágrimas, trata de auto convencerse de que al menos no lo ha hecho queriendo, se seca las lágrimas y se va al ordenador, pone música, y escribe en el blog...

A las 17:13 se arregla un poco, esa tarde va ha ir a comprarse unos zapatos, unos de tacón, nuevos...

Deja la entrada como la tiene y lo publica...

Segunda parte...

Se sienta en el ordenador otra vez, pone música, está cansada, sin ideas, esta deprimida, se levanta y se quita la ropa... La deja sobre la cama, perfectamente doblada... Se quita las dos trenzas y deshace su pelo con las manos... Deja las dilatas en la cómoda y se mete en la ducha...

Sale, mojada, se mira en el espejo, el maquillaje que le quedaba aun esta ahora en sus mejillas, tiene el pelo desordenado, goteando... Los ojos rojos y brillantes, la cara pálida, con ojeras...

Su cuerpo es alto, estilizado, está delgada, no demasiado, pero está bien, ha perdido peso desde que se recuperó, sigue sin ser demasiado delgada, no lo es, en absoluto, tal vez le sobren un par de kilos, pero ella está bien, muy bien, tiene un buen cuerpo y es alta... Pero eso ya da igual, ella se ve gorda, mucho, no le gusta su cuerpo... en absoluto.

Se le marcan los huesos en los hombros, el pecho, el cuello, parte de la espalda, la cadera y las articulaciones... Da igual, ella se ve gorda. Entra sin problemas en una 38 y le queda ancha, pero ve sus piernas como dos gruesas columnas salomónicas, blandas, sin forma. Tiene curvas, pero también de perfil y no le gusta, al sentarse se le marca una arruga en el estómago, cosa que le hace sentirse peor con su cuerpo...

Vuelve a fijarse en sus manos, tiene los dedos largos, las manos muy finas, se le marcan un poco los huesos en el dorso... Sus muñecas son finas y huesudas, tiene cortes en ambas, son ya cicatrices, pero cubren sus brazos casi por completo... Algunas cicatrices aun son costras... También había cortes en el torso, en las piernas... Se da asco a si misma...

Seca su pelo con la toalla, para que el poco peso que pueda tener el agua no cambie su peso... Esa pequeña diferencia imperceptible que ella nota es la que la está destruyendo desde dentro...

Sube a la balanza, 72kilos, mide 1'78m más o menos, una lágrima se le escapa de los ojos...

Se siente mal, su asco hacia ella misma aumenta, se agudiza con esos números, se ve incapaz de perder el peso que le sobra... Se vuelve a mirar en el espejo con decepción...

Se pone el pijama y vuelve al ordenador... Intenta escribir otra entrada en el blog, pero no sabe que decir, no sabe escribir en ese momento, apenas puede formular una frase... Pone la música al máximo para que no la oigan desde fuera, llora, no para de escuchar esas voces en su interior, gritos, gritos amargos, críticas que la destruyen...

Se siente mal, peor, peor aún, mucho peor... Le entran nauseas, va al baño corriendo, no puede vomitar, se arrodilla en el suelo, las arcadas siguen, pero no puede vomitar, la angustia y la ansiedad no paran de aumentar en ella, se mete dos dedos en la garganta y se provoca el vómito, al fin lo consiguió...

No tiene nada en el estómago, se sienta en el suelo, sin fuerzas, llora amargamente, se deja caer contra el suelo, y se queda ahí llorando, se levanta como puede, se lava las manos, la cara, se enjuaga la boca y se cepilla los dientes, bebe un poco de agua y se va a la cocina...

Prepara la cena de sus padres, pone la mesa, sirve la cena y se va a su cuarto, su madre le dice que valla a cenar, ella le dice que ha merendado mucho, que no puede más...

Se vuelve al ordenador, escucha música, abre el twitter y el tuenti, habla con un amigo por el chat, el le hace sentir mejor, ya no se siente tan sola, ya no la odia todo el mundo, ha encontrado su sitio, o eso cree, pero ya da igual, ahora su problema es peor, el bulling no la destruyó del todo, solo parcialmente, ahora se odia a si misma, y ese odio es un millón de veces peor que el de los demás, sus críticas son mucho más estrictas que las de los demás, sus opiniones son mucho más destructivas...

Grava una nueva cover, la sube a youtube y deja que el tiempo pase mientras se escucha cantar... Pone la canción que está aprendiendo a bailar ahora, la coreografía es muy movida, se siente bien, sabe que todo el ejercicio que hace al bailar hará que pierda un poco más de peso...

Después de una media hora de práctica se mete en la cama, sube el volumen de la música un rato, escucha la letra de las canciones y llora, llora por lo débil que es... Llora por ser incapaz de comer... Por no ser capaz de mantener lo poco que en rara ocasión come en su estómago...

Baja el volumen y pone una lista de reproducción de las muchas que tiene, y duerme, duerme tranquila, sueña...

***

Se despierta otra mañana, ha conseguido pasar un día sin beber antes de dormir...

Se peina como puede, se vuelve ha recoger el pelo en dos trenzas, con el flequillo en la cara... Se pone unas mallas verdes de cuadros, sus Dr. Martens, los shorts negros, una camisa blanca abrochada del todo, como el día anterior, un colgante de un camafeo en color marfil sombreado en ocre, con piedrecitas en la montura dorada, un colgante de un reloj, también dorado, una chaqueta de punto verde, de ochos, se pone un gorro negro y coge la mochila y el bolso, se pone las gafas sobre la cabeza, coge el móvil y se va al instituto... 

Aguanta las tres primeras horas como puede, hablando con dos de sus compañeras... A tercera hora llega una de sus amigas, alta, delgada, modelo, pelo rizado, guapa... 48kilos, 1'76/7 más o menos...

Suena el timbre, sale, habla con su amiga Lau, le levanta el ánimo un poco, Lau pregunta si va a almorzar, ella dice que no tiene hambre aún que merendará en el segundo patio, miente...

Suena el timbre, vuelve a clase, tiene inglés práctico, la modelo se sienta a su lado, Ana, la abraza, ve su sonrisa, al decirle que está bien, pero sabe que no lo está, le dice que no pasa nada, que ya se lo dijo, y que ella le había advertido antes lo mismo, y es cierto... Ella sabía como era el... Había advertido a Ana, pero no hizo caso de su propia advertencia...

Se quita la pulsera de las promesas, se la vuelve a poner, le da una vuelta más, le cabe una vuelta más, se alegra, se lo enseña a Ana, ella sonríe...

Pasa la hora en nada, y entran en volumen, pasan las dos horas, se acaba, hoy salen una hora antes, así que vuelve a casa, sola otra vez, hoy no ve a Ana, la otra Ana, llega a su casa y deja las cosas, prepara la comida, se encierra en su cuarto y dice que ya ha comido cuando llega su madre de trabajar...

Escribe otra entrada, casi a modo de diario, mientras lo hace habla con amigos, y con el, sobretodo con el, acaba de subir los dos dibujos que hizo de el, le etiqueta en las fotos... El le dice que le gustan, hablan, de todo, de como están, de que hacen...

El es tan encantador como siempre, ella muere a cada palabra, llora, se siente herida, el le dice que debería animarse, si solo supiera la mitad de mal que se siente... 

Acaba la entrada y lo sube, no se siente suficientemente bien para poner una foto así que pone uno de los dibujos... Y lo publica, para volver a su dibujo de si misma, de cuando se sentía bien...

Ella...

Otra mañana cualquiera, despierta de su sueño, deseando volver a la cama...

Se viste, botines de tacón con plataforma negros, calzas altas azules de rombos, medias grises transparentes para ocultar los cortes, shorts negros, una camisa blanca, abrochada hasta el último botón, con un camafeo blanco y negro, un suéter ancho, gris azulado de ochos, largo, chaqueta de ante azul marino, de su abuelo, grande, guantes de huesos...

Se peina el pelo un poco, separa el flequillo del resto con una diadema azul marino, se hizo dos trenzas bajas, tenía el pelo corto, no más largo que sus hombros, cortado a capas, con flequillo emo, un poco ondulado, no le daba tiempo a plancharlo...

Se maquilla, sin base, solo perfila sus ojos y pinta sus pestañas, un poco de brillo transparente en sus labios ya de por si rojizos, sus ojos marrones y grandes estás brillantes, húmedos, el maquillaje se le corre un poco...

Se pone la mochila negra a la espalda, y el bolso de sex pistols, sale a la calle y comienza el día...

Se fuma un cigarro de camino al instituto, llega temprano...

Aún huele a alcohol de la noche anterior, es martes, sus compañeras la saludan como si no pasara nada, ella finge estar bien, aunque es más que evidente que no, su amiga se sienta junto a ella todo el día, ella no es capaz ni de dibujar, está bloqueada, le ama, pero el a ella no, no puede reaccionar, en su cabeza dan vueltas los días que ha pasado pensando en el, le ama, no deja de pensar en el, su amiga le aconseja mil veces que le olvide, que se aleje de el, le dice que es un gilipollas, pero ella no puede olvidar tan fácilmente...

Su amiga la abraza, esperando que se le pase...

Llega el primer patio, no almuerza, bromea como si no pasara nada, acaba el patio, van a optativa, están viendo Batman en inglés práctico, se queda pensando otra vez en el, ni siquiera lo había dejado de hacer en ningún momento.

Llega el segundo patio, tampoco toma nada, está sentada en el pupitre, sola, coge el móvil, tuitea un rato y lo guarda, empieza la clase, ella está sola, por dentro y por fuera, su amiga se da cuenta, se sienta junto a ella y la abraza, le pregunta como está, ella dice que está bien, ella no le cree, e insiste... Vuelve a decirle que el es un gilipollas, que ella merece alguien que le demuestre que le importa...

Salen de clase, se sientan en la esquina a fumar, acaba el cigarro y vuelve a su casa, sola... Una amiga suya la espera en la esquina de su casa, hablan hasta que tiene que entras en clase, ella se va a su casa...

Entra, saluda a sus padres, enciende el ordenador y pone música, se tumba en la cama, no puede comer, tiene el estómago cerrado...

Mira los dibujos de su pared, el está por todas partes, le persigue... Está destrozada, se siente sola, se siente insignificante, saca de su armario una botella de whisky y da un largo trago, para tragar sus pastillas, los antidepresivos la calman un poco y es incapaz de llorar...

Escribe, escucha música, dibuja un rato, lo deja todo a medias...

Se le va pasando el efecto con las horas, llora, llora hasta no poder seguir, escribe lo que siente, tiene ganas de morir, piensa en saltar del balcón, piensa en la ironía que sería que la chica del balcón se tirara del balcón, siente que su vida no vale nada, busca una cuchilla, ve la pulsera de promesas que hizo, se siente incapaz de romperlas, de defraudar a esas personas... la deja donde estaba y sigue llorando...

Escribe todo lo que ha sentido en el día en su blog mientras se fuma un cigarro, pone una foto en la entrada y lo publica...